To Suppress

A Quirinalis, la politica non dorme mai. Come tutto il resto, dopotutto. Le giornate che non riescono a scandirsi; il tempo che scorre inesorabilmente misterioso, come un eterno estraneo; e poi quella maledettissima luce, che non dava né pace, né tregua. Continuava ad illuminare: sempre, sempre, sempre. Se non fosse che tengo tutte le tapparelle del mio appartamento (gentilmente offerto dal governo) chiuse, a quest'ora avrei già dimenticato cosa significa la parola "buio". No, non è vero. Io conosco il buio: il buio dei cerchi più bassi, dove abitano le persone più strane, quelle più eretiche. Le persone che devo uccidere. E' lì che mi guadagno il pane per vivere, a suon di sparatorie e cadaveri. Certo, non che sia difficile, ma ogni volta rischiare il culo per quei trecentosessanta stronzi è una fregatura. Finché mi pagano, però, non starò di certo a lamentarmi.
Tutto questo fiume di parole, che corrono veloci nella mia mente, spuntano fuori all'improvviso, mentre sono disteso sulla mia rossa poltrona in velluto, con una Rotzmäller nella mano ed il suo fumo nei polmoni. Le Rotzmäller... L'unico vizio che mi concedo in questa città di viziati. Mi scopro improvvisamente un grandissimo coglione.

Qualcuno sta bussando alla porta. Fisso il legno marrone del mio appartamento, di quel legno che mi divide dal resto del cerchio e che mi protegge da quella maledettissima luce. Un altro lavoro. Un'altra persona morta. Un altro elogio per il servizio alla patria... Ed ovviamente un altro stipendio. Anche se, spero per un attimo, che non sia un contratto. Spero che sia un bambino che vuole farmi uno scherzo; o magari un sacerdote, che mi vuole assoldare come guardia del corpo dopo gli accaduti nei cerchi più bassi. Per un attimo, solo per un attimo. Ed in quell'attimo mi illudo di avere una seconda chance.

Mentre apro alla porta, la sigaretta sta ancora fumando, tremendamente in bilico sul posacenere di cristallo. Non sono per niente sorpreso quando noto un messaggio sulla soglia del mio appartamento. La busta nera. Era il messaggio che quelli del Magisterium utilizzavano per ingaggiarmi. La prendo da terra: vuota. Questo significava solo una cosa: era un lavoro di primo ordine. E la paga era buona.
Sbuffo, pensando che dovrò di nuovo pormi al servizio di persone che odio, di una religione in cui faccio finta di credere e di un sistema talmente strano da confondermi ad ogni girone. Tutto era diverso, tutto cambiava. Ma i sicari rimanevano gli stessi.

Il Magisterium, in tutta la sua ricchezza architettonica, sembra ogni volta un mostro che sta per mangiare chiunque vi entri dentro. O almeno, era questo che mi sembrava. Un novizio dei sacerdoti mi aspetta come sempre sull'uscio del grande portone. Nella sua silenziosa attesa, noto un sorriso che spunta non appena mi vede. I miei vestiti neri stonano in tutto quel bagliore, in quel trionfo di bianco e rosso destabilizzante per corpo e mente. I passanti che mi vedono in quel vestito nero, mentre cammino con sufficienza in mezzo a loro, abbassano lo sguardo, sapendo di aver incrociato una persona alle dipendenze dirette dell'organo più strano e oppressivo mai esistito. Cassandra, tenuta nella fondina, sotto l'ascella sinistra, fa sentire il suo peso. Salendo gli scalini del Magisterim, il sacerdote si avvicina.
« Oh, signor Blake! La stavamo aspettando. »
Ah, ecco una cosa che mi sono dimenticato di aggiungere. Io non mi presento mai con il mio numero, con il mio nome. Mai. Cerco invano di convincere me stesso che è per proteggere la mia identità, poiché uno come me, di nemici, ne ha fin troppi. Eppure, so che, in realtà, è perché voglio tremendamente dimenticare il passato. L'Istituto, l'addestramento, i miei fratelli e le mie sorelle. Tutto. Vorrei ricominciare da capo. Ed un nuovo nome, secondo me, è un ottimo inizio.
« Fai strada, giovane. »
Con freddezza, risponde a quel ragazzino quasi adulto, costretto ad una vita di orazioni e cazzate su un dio davvero, davvero insopportabile. Ma, d'altronde, se l'è scelta lui, questa vita.
Sorridendo, mi fa strada tra i grandi e spaziosi corridoi del Magisterium, talmente pomposi e dettagliati da farmi venire il mal di testa. Tengo, come sempre, la testa bassa e fisso con insistenza i piedi del sacerdote. E' l'unico modo per non vomitare in quel paradiso di potere e lucentezza. Non ci mettiamo molto: eppure, so già dove mi sta portando. O meglio: da chi.

Sono passati tre minuti, solo tre minuti, quando il sacerdote novizio apre la porta di una delle tante stanze del Magisterium. Dentro, tre sacerdoti stanno complottando su chissà quali opere, chissà quali manovre politiche. Tuttavia, non appena mi vedono due dei tre si alzano dalle loro poltrone e, gentilmente, si accomodano fuori dalla porta. Il terzo rimane lì, a contemplare il fuoco del camino. Quell'uomo aveva sempre, costantemente freddo.
« Eccellenza... »
Monsignor Seyman era un vispo e allegro sessantacinquenne, con una barba bianca che correva lungo tutta la misura della mascella e i pochi capelli rimasti che sembravano peli più che altro. Mi fa, come sempre cenno di avvicinarmi, con quella sua mano talmente grassa da mostrare persino qualche buco causato dalla cellulite. Era ingrassato, ancora. Ormai, pesava circa cento, centoventi chili. Ed io faticavo sempre di più a trovare la fine dei suoi rotoli di grasso, a trovare l'inizio distinto del mento; o meglio, a indovinare quale dei tre o quattro menti fosse quello giusto.
« Mio caro ragazzo... »
Sono arrivato davanti a lui quando mi allunga la mano. Non devo stringerla. Devo baciarla. Il suo anello tarato in oro che risplende come un vero gioiello su quella mano sembra stonare. A volte, mi sembra che il suo anulare stia per scoppiare, da quanto l'anello è stretto. Immagino spesso l'immagine di Seyman che teta invano di toglierselo, usando litri di sapone ed olio. La scena mi diverte, ma evito di ridergli proprio in faccia, o magari mentre appoggio le mie labbra su quel freddo oro. Ormai, ci sarà la mia impronta su quel metallo.
« Abbiamo nuovamente bisogno dei tuoi servigi, mio caro. Un gruppo di eretici organizzato che si trova giù, a Viminalis. Dovrai trovare il capo, un membro del nostro ordine ed ottenere informazioni sui restanti suoi amici... Con le buone o le cattive. Poi, dovrai uccidere i restanti. »
Seyman, per quanto fosse grasso e perverso, era tremendamente schietto; e la cosa mi piaceva. Pochi giri di parole, solo affari: nient'altro. Il nostro era ormai un rapporto di fiducia, basato sul reciproco rispetto e su più promesse mantenute: lui metteva sul banco un'ottima paga; io, un lavoro pulito. Ma poi, fuori da quelle quattro mura, eravamo estranei. Ed era la cosa che mi piaceva di più del nostro rapporto
« La paga è buona? »
Dopo aver ascoltato per bene l'introduzione al contratto su una delle due poltrone, me ne esco con quella domanda: la stessa domanda che facevo ogni volta che ero convocato al Magisterium. Ormai era quasi scontata e Seyman se l'aspettava. Una risata grassa quasi quanto lui ruppe il nostro dialogo. Era divertito dal mio modo distaccato e normale con cui discutevo di vite umane e assassinii. Ma io non riuscivo proprio a capirlo, poiché per me uccidere è normale.
« Mio caro ragazzo, certo che la paga è buona! Piuttosto, voglio un lavoro pulito. Un lavoro dei tuoi. »
Effettivamente, la paga era sempre arrivata. Ed i miei lavori erano sempre perfetti. Quella volta non sarebbe differito molto. Mi alzo, sapendo che avrei trovato il novizio fuori dalla porta, con il dossier pronto con tutte le informazioni: foto, documenti, hobby, amici, cugini, amanti. Per loro, nessuno aveva segreti. Avrebbero potuto conoscere persino con chi te la facevi, in che posto ed a che ora, cronometrando al centesimo i minuti effettivi di rapporto sessuale. A me, sinceramente, non interessava. Tutto quello che chiedevo era un dossier: poi erano loro ad infilarci più del necessario. Faccio per aprire la porta, mentre ammetto (tra me e me) che lavorare per il Magisterium è tremendamente facile, quando Seyman mi ferma.
« Ah, ragazzo... Questa volta non sarai da solo... »

Quella frase. Quella maledettissima frase mi fermò, mi bloccò. Se c'era una cosa che odiavo erano quelle persone che ti stavano attaccate per affari burocratici, gente che non ne sapeva niente di chi o come uccidere e che mi appioppavano solo per i loro comodi. Pesi inutili che trasformavano un lavoro perfetto in un ottimo lavoro. Delle scocciature. Mi giro verso quell'ammasso di grasso e ciccia, talmente pieno si soldi da richiedere i miei servizi un giorno si e l'altro pure. Lo fisso con i miei occhi neri. Lo sa che lo sto guardando, che non ho ancora aperto la porta e che sto per chiedere spiegazioni riguardo alla cosa.
« Viminalis è un posto in cui non sei abituato a lavorare. Ho pensato che una guida ti sarebbe stata utile... E poi, scommetto che troverai questa persona estremamente utile. Fidati di lei e non te ne pentirai della mia scelta. E poi, chissà... Magari è la volta buona che trovi una partner con cui lavorare... »
Quel discorso era studiato per dirmi una cosa sola: non era il solito peso morto che dovevo salvare ad ogni sparatoria. Questo era già buono; eppure, sapere di dover lavorare con qualcuno, con una lei soprattutto era davvero snervante. Comunque, taccio per un attimo per poi chiedere una sola cosa.
« Come la riconosco questa guida? »
Non so perché ma trovai un sorriso bianco su quella faccia bianca. Un sorriso che sapeva di divertimento e di onniscenza. Sapeva la risposta: ma nella sua "divina" sapienza preferì lasciarmi con un qualcosa di astratto. Praticamente, non mi rispose.
« Segui il coniglio bianco... E' tutto, Blake. Puoi andare. »
Avrei voluto davvero piantargli una pallottola nel cranio. Ma poi, cosa avrei guadagnato? Apro la porta, fremente perché quella seccante discussione era finalmente finita. Il novizio è lì, con quella maledettissima cartella rossa in mano. Gliela strappo via e mi incammino verso l'uscita. Lo zeppelin mi stava aspettando.

Sotto, i cerchi stavano cambiando uno ad uno. Riuscivo a vedere l'intera città da sopra quel pallone aerostatico, in tutta la sua progressiva oscurità. Sotto, il secondo, il terzo. Si scambiavano i colori, divenendo lentamente tramonto, giorno e notte. Ad un certo punto, un tremendo mal di testa mi costrinse al sonno. Mi sembrò di aver dormito per un intero giorno. E così, effettivamente, era stato. Lo zeppelin su cui viaggiavo si era fermato al terzo per una breve sosta di rifornimento e riparazioni. Mi chiesi come mai ero rimasto lì, sopra quel pallone e da solo, a dormire come un intoccabile senza-dimora. Non volevo chiedere spiegazioni. Solo... Perché? Non faccio neanche in tempo a domandare l'interrogativo ad un'inserviente di volo che atterriamo all'aeroporto di Viminalis. Avevo raggiunto il quarto cerchio in men che non si dica, con solo il dossier e Cassandra. Al resto, ci avrebbe pensato il mio distintivo del Quirinalis. La fiumara di gente che scese dallo zeppelin era incalcolabile. Con la cartella in mano, mi gettai nel via vai di gente. Sceso, mi guardo intorno: una piazza fatta di teste e persone in viaggio. Viminalis era più viva del solito. Dovevo, per prima cosa, trovare la mia compagna. Mi ricordo subito l'indizio di Seyman, con il suo ghigno di divertimento ed il suo quadruplo mento deformato.
Segui il coniglio bianco... Ma cosa cazzo voleva dire???

Quel mondo, composto da tante teste e volti sembrava essere in costante movimento. Anzi: era in costante movimento. In mezzo al gruppo del mio zeppelin, mi muovevo goffamente, cercando di non calpestare i piedi degli altri e, soprattutto, di non farmi calpestare. Avrei potuto tirare fuori la pistola, sparare un paio di colpi verso il cielo. La folla terrorizzata, persone accalcate a terra e, soprattutto, una facile via per passare. Ma avrei anche perduto la benedizione dell'anonimato e della mia non presenza. Io, a Viminalis, non dovevo esserci. Nessuna traccia, nessun testimone. Questo era Tredici. Questo sono io.

Decido di lasciare Cassandra nella fondina, a prendere caldo sotto la mia ascella. Intanto, ci muoviamo tutti insieme, come un solo uomo, spinti dall'inerzia del gruppo piuttosto che per nostra volontà. Goffamente, lotto per non cadere e rimanere ucciso dalla mandria, tenendo larghi i gomiti per un mio piccolo, insulso spazio vitale. Siamo ormai al centro della piazza dell'aerostazione quando ci distacchiamo. Sento, improvvisamente, l'aria che mi investe, sostituendo il peso della calca sul mio torace. Per un attimo non riesco a respirare; poi, i polmoni riprendono il proprio lavoro, diligentemente. Controllo di avere ancora tutto al posto giusto: Cassandra c'è; il dossier lo tengo nella mia mano destra; ed il distintivo rimane nel mio cappotto. Fortunatamente, nessun tagliaborse si aggirava nell'aerostazione. Che fortuna...

Ma il mio problema più grande, quello che mi dava più pensiero e più noia era come trovare la mia partner. Come riconoscerla, in mezzo a viaggiatori e mercanti, guardiani e bambini? Pensando alla difficoltà della cosa, conoscendo i pochi indizi a mia disposizione, sento qualcosa che sale dalla gola. Poi, ricordo: è un intero giorno che non fumo. Effettivamente, mi ero persino scordato di controllare se il pacchetto era sempre nel suo solito posto. Fortunatamente, le Rotzmäller stavano lì, perfette e tentatrici. Non sapendo resistere, sfogo il mio stress su una delle venti amiche che mi sono portato dietro. Il fumo che pervade i polmoni, e poi viene rilasciato. Assieme a tutta quella maledettissima tensione. Che piacere...
Comunque, mi ricordo di dover cercare qualcuno: comincio a guardarmi intorno. A destra, niente; a sinistra, neppure. Le viuzze aumentano di troppo i possibili luoghi dell'incontro. Iniziavo davvero a seccarmi, mentre la Rotzmäller continuava a consumarsi a vista d'occhio. Ne prendo una boccata più grande del solito: alzo la testa, il fumo che defluisce via se ne va con un sospiro, fatto di rassegnazione e rabbia. Faccio per iniziare a camminare quando noto qualcosa proprio davanti a me, vicino alla viuzza principale, quella centrale. Qualcosa composto di bianco e nero. Ringrazio, in queste occasioni, di essere un ottimo tiratore: aguzzo la vista. E noto distintamente due orecchie bianche, lunghe e dritte, nella loro batuffolosa conigliaggine. Segui il coniglio bianco...

Mi avvicino, tenendola bene in vista, nel caso iniziasse a scappare. Quelle orecchie potevano essere un chiaro messaggio. Anzi, lo erano. La folla si accalca ad ogni passo, ma io mi faccio strada con le mani e con un cammino svelto. Attento a non farmi vedere, sono sotto al suo palazzo. Quella figura di donna, così strana e particolare, seduta su un tetto e attendente chissà quale persona. Chissà quale me. La Rotzmäller è ormai finita: non c'è più bisogno di lei. La getto a terra, spegnendola definitivamente con la mia scarpa destra. Poi, ricomincio ad osservarla, cercando i suoi occhi. E non solo: notavo diverse cose dalla mia posizione. Il suo body, stretto, attillato; quella coda bianca che, lunga, cadeva dietro la schiena, con sopra due imperiose orecchie bianche, attente a cogliere ogni minimo rumore; quel suo arco e quelle sue frecce che, nonostante la sua femminilità, lasciavano intendere che fosse una persona da cui stare alla larga. Forse, nei suoi occhi speravo di trovare quella decisione promessa da Seyman. Quel cinico sguardo votato solo al lavoro: uno sguardo come il mio. Mi apposto lì, a fissarla. D'altronde, ero abituato a lavorare nell'arco di diverse giornate: aspettare un minuto o due, il tempo necessario per accorgersi di me, non mi avrebbe certamente irritato.

Il coniglio mi aveva chiaramente notato. Sembrava annoiata, abituata ormai ad aspettare un compagno che, credeva, non sarebbe mai arrivato. In un momento, ci troviamo con gli occhi. La fisso, aspettando che scenda. Aspetto. Aspetto ancora. Ed anche se la mia pazienza, la mia calma è tanta inizio ad essere impaziente. Ed ancora di più, irritato. Il coniglio, poi, annuì, con un movimento leggero, indistinto, quasi accennato per sfidarmi. Potevo cogliere benissimo l'aura di diffidenza e valutazione che la circondava, quasi ponderasse se io fossi un compagno alla sua altezza quando, invece, sarebbe stato più giusto se fosse accaduto il contrario. Lei doveva muoversi, lei doveva trovarmi e io dovevo limitarmi a valutarla. E a svolgere il lavoro. Nient'altro.

l coniglio bianco si alza dal proprio riposo. Spera che la raggiunga sul tetto evidentemente, perché mi indica (con un cenno della testa ancor meno evidente rispetto a quando annuì) una scala in legno, a pioli. Mi sarei aspettato che, con la sua fisicità ed un'evidente agilità, si sarebbe gettata in piazza, cadendo da quell'evidente altezza. Poi, mi sono reso conto di sbagliare.
Iniziai a credere che quella figura, quel coniglio non fosse altro che una scocciatura, forse un ibrido malriuscito abituato ad essere il protagonista in ciò che fa, viziata e riverita solo perché dimostrava un talento che altri non avevano. Che odio... l'odio provato per Seyman, che mi aveva promesso una cosa e, invece, era arrivato l'opposto; l'odio per il comandante dei guardiani del Viminalis, che non aveva abbastanza uomini capaci da affiancarmene uno; ma, soprattutto, l'odio verso le persone come lei, che possono definirsi solo con un aggettivo: morte. Sono le persone come lei che rendono un lavoro perfetto un ottimo lavoro. Sono le persone come lei con cui odio lavorare. Ma, purtroppo, la vita è questa. Ed io ho già finito la mia Rotzmäller...

Se davvero voleva mettermi alla prova e continuare ad essere viziata, tanto meglio. Perché poi, quando ci sarebbe stato da sparare ed uccidere, sarei divenuto io quello che tirava le fila del gioco. Io l'avrei messa alla prova. Decisi, quindi, di farle assaporare leggermente l'aroma del comando, aggiungendo quel pizzico di stupore dettato dalle mie capacità. Voleva valutarmi? Bene. Lo avrebbe fatto.
Sbuffo leggermente, vedendo quell'ibrido che attende la mia salita su quel tetto. Sarebbe stato molto più intelligente se fosse scesa lei giù dal tetto: d'altronde, passeggiare sulle tegole è il miglior modo per mandare all'aria un'operazione. Ma questo sarebbe arrivato dopo... Ora, scaldo i muscoli, rimanendo comunque passivo sotto il suo sguardo: rimanendo in piedi, con le gambe dritte ma già pronte per scattare. Poi, quando l'adrenalina creata le ha ben surriscaldate, scatto in avanti: un attimo prima ero lì; nell'istante dopo, ero confuso con il vento. Un leggero sibilo accompagnava la mia corsa. Presto, arrivai alla scala a pioli, nello stupore generale a causa di una violenta folata di vento improvvisa. La salgo alla stessa velocità. Quando arrivo sul tetto, smetto di correre e mi fermo: non voglio subito utilizzare tutte le mie capacità. Perciò, decisi di calmare l'adrenalina, metterla a riposo, per non smorzare subito il fiato e, soprattutto, continuare a camminare. Gli effetti collaterali, spesso, erano davvero devastanti. Ma per un così piccolo scatto non sarebbe successo nulla...

Mi fermo lì, sopra il tetto e guardo quella pseudo maniaca del controllo, che credeva di avere in pugno me e l'operazione. Ma lei era solo una guida. Era qualcosa di obsoleto, obliabile, eventuale. Era un surplus in quell'operazione. E presto se ne sarebbe resa conto.
« Andremo a piedi. E sulla terra ferma. Correre sui tetti è il miglior modo per essere scoperti, coniglietta. Mi chiamo Keldorm, Blake Keldorn. Tu sei ? »
La guardo fissa negli occhi, mentre le dico queste parole. Poi, tiro su il braccio sinistro, per indicarle che doveva scendere per prima. D'altronde, era pur sempre una signora. Ed io ero pur sempre un sicario gentiluomo.

L'irritazione. Che pessima compagna di lavoro...
In tanti anni di uccisioni, contratti, squartamenti, sparatorie non mi era mai capitato di lavorare con una ragazza come quella. Escludendo da subito la parte psicologica, solo il suo guardaroba era semplicemente unico: quel body assolutamente attillato, quelle scarpe che lasciavano intendere la sua casta e quell'arco che, elegantemente, stava in equilibrio sulla sua spalla, memore di vite tolte ed estirpate. Quella ragazza era diversa. E, ancor di più, lo era psicologicamente. Credeva di avere il controllo, voleva ardentemente averlo ad ogni costo ed in ogni ambito della propria vita. Prima, quando la vidi e le mi fece cenno di salire sul tetto, non mi sbagliavo: il coniglio bianco è viziato. E fin troppo, anche.

Evidentemente, la mia "esibizione" l'aveva anche divertita, poiché notai un leggero sorriso, seppur accennato, sul suo viso. Poi, quel frammento di felicità scomparve ad ogni mia parola, lasciando spazio solo alla delusione. Non mi interessava di averla delusa. Non mi interessava lei. Volevo solo finire il lavoro e salire su quello zeppelin il più velocemente possibile. E ci sarei persino riuscito se solo non mi avessero appioppato quella poppante (psicologicamente, si intende). La mia rabbia, il mio odio lo sfogo nei miei pensieri, mentre lei sfoga se stessa ancheggiando verso di me, dimostrando un atteggiamento elegante in un gesto poco fine. In quello, è vero, aveva classe... Ma per il resto...

Il suo tentativo di controllo sull'operazione ci stava ancor di più rallentando. La sua volontà di non sottostare alle mie regole, a quelle di un Cacciatore proveniente dal primo anello, era ferrea. Avrei pur sempre potuto ordinarle di non fare storie, mettersi una calza in bocca e mostrarmi semplicemente la strada; io, poi, avrei fatto il resto. Ma lei voleva essere la principale interprete, il protagonista della favola, quella che uccide il cattivo: la principessa che diventa eroina. Potevo concederglielo, ma ancora per poco. Ancora per poco...

Non feci caso né alla parola idiota, né al suo tono particolarmente accentuato, ovvero quello di una dominatrice. Non mi fregava cosa faceva con i suoi uomini, con i suoi amanti o con i suoi schiavi ma, con me, quel tono avrebbe fatto una brutta fine. Le lascio esprimere tutta se stessa, fino in fondo, continuando ad essere un gentiluomo. Poi, è il turno di replicare.
« Ti serve solo sapere che dovremo trovare e torturare un nemico del Magisterium, un eretico. Poi, ammazzeremo i suoi amici. Questo è tutto. »
Non sorrido mentre le dico queste esatte parole, né mi lascio sfuggire qualche colpo di tosse dovuto all'astinenza da fumo. Mi limito a guardarla, a fissare quegli occhi scarlatti, iniettati di tutto il sangue tolto dai corpi altrui.
« Effettivamente, è un lavoro che posso fare anche da solo. Quindi, signorina Wunderbar, se vuole ulteriori chiarimenti sulla questione, è meglio che mi segua. »
Il tono pacato e distaccato di quest'ultima affermazione volevano dirle che, io e lei, non eravamo amici e non lo saremmo mai stati. io e lei eravamo colleghi. Niente di più, niente di meno. Era vero che potevo benissimo svolgere quel compito da solo, ma Seyman è un uomo che desidera, anzi vuole, che i suoi ordini vengano eseguiti: ogni suo ordine. Se Seyman diceva te la devi trombare, io avrei dovuto trombarmela. Se Seyman diceva di ucciderla, lei sarebbe morta. Se Seyman diceva devi lavorare con lei, io dovevo lavorare con lei. Tuttavia, ciò non è servilismo, né paura: è solo una forte coscienza di chi si sta parlando. E Seyman non era un uomo contro cui andare.

Scendo la scala a pioli, fregandomene se quel coniglio mi stava seguendo o no. Le avevo dato un ultimatum: preso o no, non mi interessava. E se mi fosse venuta dietro, con le sue gambe ancheggianti e le sue orecchie bianche (ovvero perfetti strumenti per non passare inosservati) non mi sarei opposto. Ma io avrei avuto il controllo su tutto.

Fortunatamente, la coniglia sembrava aver recepito forte e chiaro il messaggio. Mossi pochi passi, mi salta davanti, cadendo dall'altezza completa del tetto. Eppure, le sue gambe non ne risentivano e neppure sembrava provata emotivamente. Rebecca Wunderbar doveva essere una donna dalle mille e una sfaccettature. Doveva essere intrepida, arrogante e, anche, parecchio stronza per come si muoveva. le sue gambe sinuose, ancheggianti, intendevano una determinata cosa: che la Wunderbar apparteneva a quella stretta cerchia di persone che si crede qualcuno, che fissano le persone di caste inferiori esattamente come si guarda una merda. Quell'atteggiamento era stupido e, sopratutto, non faceva bene alla salute. Di entrambi.
Comunque, atterratami davanti mi offrì (addirittura) di farle strada. Io colsi la palla al balzo, traendo beneficio da ogni sua eventuale concessione. Ovvero, da ogni suo mancato tentativo di avere il controllo. Facciamo pochi passi, tra la gente del Viminalis, impegnata ad arrivare ed a partire. Inizio con le mie solite domande, quelle che ci si aspetta quando si fanno lavori complicati come questo. Domande che, spesso, la gente non vuole sentire o a cui non vuole rispondere. Era arrivato il mio momento di valutare.

« Domando scusa per il mio comportamento poco rispettoso che le ho riservato prima, signorina Wunderbar. Sa la stanchezza per il viaggio... Comunque, mi scuso in anticipo per le domande che le sto per fare. Purtroppo, devo capire con chi sto lavorando e quando posso fare affidamento sulla mia collega. »
Le parlo mentre cammino, tenendo lo sguardo fermo sulla strada e sulle persone. mi giro verso di lei solo per l'ultima frase, sottolineando con i miei occhi neri l'ultima parola, quel "collega" che sapeva di ironia e verità. Poi, ricomincio a guardare avanti. E le prime domande arrivano.
« Il suo arco lascia intendere che sappia usare un'arma, quindi salto la prima domanda. Poi, ha disturbi psicologici o disequilibri che potrebbero intralciare la missione? Se è così le prego di parlarmene. Inoltre, vorrei chiederle in che cosa lei si ritiene specializzata: i miei contatti mi hanno detto che posso cantare su di lei... Desidererei sapere quando potrò contare sulle sue capacità... »
Poche domande che, però, necessitavano di risposte. Avrei ascoltato con calma, qualsiasi cosa il coniglio avrebbe detto.
« Infine, desidererei usufruire delle sue conoscenze del luogo: potrebbe portarmi alla Chiesa di Nostra Santissima Luce? »

La Wunderbar rispose con una calma ed un contegno degni di una professionista mostrandosi fredda e distaccata ad ogni mia domanda, ad ogni sua risposta. Le mie domande, oltre che per ottenere delle risposte, servivano anche per valutare la stabilità psicologica e le capacità di improvvisazione, due doti fondamentali nel nostro lavoro. Il riuscire a trovare le parole esatte per rispondere a domande così delicate era ammirevole. E la Wunderbar, evidentemente, non era il solito peso morto che mi affidavano quelli dei piani alti.
Le sue varie parole, unite in un unico complesso, intesero una professione che, in quel momento, mi sarebbe stata molto utile. Il particolare non richiesto delle unghie (poiché avevo tralasciato la domanda sulla capacità di utilizzare delle armi) sottointese la sua voglia, la sua volontà di parlarmene, di aggiungere quel misero dettaglio che, seppur involontariamente, mi fece intravedere la sua professione: Rebecca Wunderbar, il coniglio bianco, era una torturatrice. E, in quell'attimo, continuando a guardare avanti, sperai che fosse una delle più brave. Solo così avrebbe potuto essermi utile.

Successivamente, mi illustrò i suoi vari vizi, la sua lunaticità, la sua violenze e, cosa che mi rese più compiaciuto, il suo amore per la perfezione. Forse, io e Rebecca Wunderbar, saremmo andati d'accordo. Molto d'accordo. Comunque, le sue capacità di orientamento erano davvero utili in quel momento. Senza di lei, avrei impiegato diversi minuti per trovare il vicolo giusto. Già, il vicolo. Perché non era la chiesa che stavo cercando...

Monsignor Brownye era un uomo religioso, apparentemente. Gli piaceva crogiolarsi nei benefici che un sacerdote poteva ottenere, mostrando all'intero cerchio la facci di un uomo devoto e fedele al sistema. In realtà, quel prete dai capelli scompigliati e brizzolati, con quella barba misteriosamente ancora nera e che seguiva tutto il perimetro della bocca, era marcio dentro. Era profondamente legato alla sua immagine e, ancor di più, ai suoi vizi. I suoi pomeriggi, soprattutto, erano contornati da dolci e dolcissimi piaceri carnali, ai quali il prete si dedicava con estremo piacere. Sapevo che i pomeriggi di tutti i giorni li passava per le strade di Viminalis, come un'ombra che ha paura e terrore di tutti, nell'eterna preoccupazione di essere visto o seguito. Si concedeva alle attenzioni di donne non proprio pie e parche, presenti un pò ovunque nella città. Le funzioni del pomeriggio, se ve ne erano, erano affidiate ad altro sacerdote, che presenziava assieme ai chierici. Chierici che, poi, venivano seviziati a turno dallo stesso Brownye, al ritorno dalle sue particolari spedizioni pomeridiane, in cambio di regali o soldi. Tuttavia, l'aspetto che più mi interessava del prete era il uso lato buono, quello votato all'eresia e alla rivoluzione. Stando al depliant, Brownye aveva amici potenti. Molto potenti, e provenienti dai livelli più bassi di Utopia. Si incontravano ogni sera in un posto di verso: nei verdi prati o giardini un giorno, in una capanna abbandonata in una altro e, persino, in un locale malfamato, uno dei pochi presenti nel Viminalis. Monsignr Browye era, a tutti gli effetti, un vero sostenitore dell'AntiSistema, ovvero quella corrente che spinge uomini e donne contro il governo di Utopia. Mi piaceva chiamarla così, la rivoluzione. Ma, in fondo, io non ero preoccupato. D'altronde, c'è sempre bisogno di un sicario. Semplicemente, avrei cambiato nominativi e tipologie di bersagli, passando dagli eretici ai sacerdoti in fuga. Chissà, forse un giorno avrei persino dovuto uccidere Seyman. O, forse, sarebbe stata la Wunderbar. Poiché, in effetti, erano le persone come lei a trarne meno beneficio da una rivoluzione...

Monsignor Brownye era puntualissimo, anche quel giorno. Prendeva sempre, secondo il fascicolo, una delle tante viuzze che passavano inosservate, nascoste ed evitate dai più. Eccolo lì, che sta arrivando verso di noi, con il suo piccolo passo svelto e la sua schiena leggermente ingobbita, oltre che, ovviamente, al breviario tenuto nelle mani ed alle possenti rughe che ne marcavano il viso. Dovevo agire in fretta, pensare in fretta, mentre il coniglio bianco non si era neppure resa conto dell'uomo che arrivava. Con i suoi occhi rossi, vuole fissare i miei, in attesa di risposte. Ma io devo agire in fretta ed inventarmi qualcosa per passare inosservato... Forse qualcosa, anche se tremendamente inopportuno, ce l'ho. E, purtroppo, non vedo altra soluzione.

« Stia al gioco, Rebecca. »
Senza nemmeno accorgermene uso il suo nome di battesimo, risultando tremendamente inopportuno e non professionale. Tento, intanto, di spingerla contro il muro, sperando che capisca che fa tutto parte della nobile arte dello spionaggio e del pedinamento. Mi auguro che, finalmente, il muro le dia l'illuminazione esatta, quella giusta, affinché capisca che il nostro obbiettivo è più vicino che mai. Spero questo mentre, per passare inosservato, avvicino le mie labbra alle sue, cercando di toccarle, tendo il suo mento tra il mio indice ed il suo pollice, e tirando il suo viso verso il mio. Un bacio leggero e fugace, che simuli quello delle persone davvero innamorate ma, risultando infine, un semplicissimo bacio a stampo. Sperando che Rebecca Wunderbar capisse, ovviamente. Intanto monsignor Brownye sarebbe passato esattamente dietro le mie spalle e se la Wunderbar avesse tenuto gli occhi aperti, o anche solo socchiusi, l'avrebbe visto passare mesto e, tuttavia, già eccitato. E, probabilmente, in quel momento avrebbe capito.

Signorina Wunderbar, è tempo di valutare le sue qualità di improvvisazione. Le scuse sono rimandate a dopo.

La Wunderbar si stava dimostrando sempre più brava, sempre più degna di essere chiamata collega. Pur capendo i miei intenti, evidentemente (e fortunatamente) troppo freddi per essere fraintesi, La coniglia si lasciò cullare tra le mie labbra e le mie braccia, rispondendo al fittizio bacio. Il prete mi stava passando proprio dietro quando ci vede nel nostro passionale seppur non voluto contatto. La Wunderbar portò le proprie braccia sulle mie spalle, nascondendo tutto il mondo di odio reciproco e noia che era intorno a noi. Per ogni secondo di contatto con quelle labbra maledicevo me stesso mille e mille volte per non aver pensato a qualcos'altro. Eppure, sento il suo calore contro il mio e sento che, forse, tutto andrà per il meglio; sento che tutto andrà liscio. Sento che questo sarà un altro lavoro perfetto.
La Wunderbar è brava, forse fin troppo, nell'amoreggiare. Infatti, sento che il suo bacino spinge contro il mio, attirando l'attenzione lussuriosa e sognante del porco alle nostre spalle. Le nostre pose, il nostro contatto, stava andando troppo oltre. Avrei dovuto fermare presto quella farsa.
Poi, sento la coniglia che ride, sogghigna sulle mie labbra, probabilmente vedendo quel prete vestito in rosso che sogna cose che, solo teoricamente, non dovrebbero neanche scalfirlo, interessarlo. Per un attimo ho paura che la nostra copertura salti, poiché il uso collare arancione è estremamente evidente anche nell'oscurità della notte. Mi sposto leggermente, dopo aver calcolato la probabile posizione del parroco, per nascondere quell'accessorio estremamente compromettente. Un eretico che vede un guardiano non è mai contento. Mai.

Ti prego, Wunderbar. Stai concentrata.

Decido in quell'istante di terminare quella farsa. Così, con la poca luce dei lampioni e con il favore del silenzio, mi stacco improvvisamente da quel contatto che, seppur inopportuno, si era rivelato utile. Ora avevo l'occasione perfetta per catturare quell'uomo, il mio bersaglio. Dopo essermi staccato, prendo Cassandra, la mia pistola, e la punto contro la fronte del parroco, ponendo ferro e carne a stretto contatto. Brownye, che intanto stava sognando di unirsi a noi, si ritrovò con una spiacevole sorpresa. Le sue rughe si erano contorte in un'espressione di terrore mista a smarrimento. Inoltre, avevo il bersaglio a stretto contatto ed era impossibile che mi sfuggisse vivo. Probabilmente, un urlo avrebbe squarciato la notte di Viminalis se non fosse che premetti con più forza la pistola contro la sua testa e, con l'altra mano, drizzai un undice che si posizionò davanti alle mie labbra, le stesse che prima baciavano la mia collega, e sulla punta del mio naso: silenzio. Ecco cosa gli avevo ordinato. Brownye risponde all'intimidazione in maniera positiva, risparmiandomi di sprecare un colpo (non che fosse un problema). Quell'uomo, troppo sorpreso per parlare o urlare, aspettava un verdetto, ancora scosso per essere stato scoperto e catturato durante una delle sue poche gite notturne. Nella notte, iniziai a parlare io, mentre dietro di me Rebecca si stava, forse, ricomponendo o, più semplicemente, pulendo le labbra.

« Monsignore, spero che non le dispiaccia venire con noi. Dica solo una parola e le pianto un proiettile in testa. »
Quell'uomo era troppo attaccato alla vita per sacrificarsi per i suoi compagni. E questo lo sapevo troppo bene. Noto già il suo sudore freddo, le piccole gocce che scendono lungo il suo cranio e, alcune, bagnano persino Cassandra, irritandomi pesantemente. Ora, avrei chiesto alla Wunderbar di svolgere il suo lavoro, ponendo tutto nelle sue mani. D'altronde, lei era di quella zona, non io.
« Camilla, portaci in un posto isolato, dove nessuno possa vederci e dove potremo parlare con il caro monsignore. »
Sposto il mio sguardo sulla Wunderbar che, probabilmente, si stava chiedendo perché l'avessi chiamata così. Di certo non era un vuoto di memoria. Avevo la netta sensazione che non avrebbe capito del mio intento di proteggerla, poiché quell'uomo era si infido ma, a volte, un nome è più utile di un intera armata. La Wunderbar era la mia collega</i, nel bene e nel male. Ed io, per quanto fossero stati inetti i miei partners, non ne avevo mai perso uno. Intanto, Brownye era rimasto fermo ed immobile.
Ci saremmo mossi seguendo la coniglietta. Io avevo già rimesso nella fondina la mia Cassandra, mentre il parroco era così furbo da non iniziare ad urlare subito. Sapeva che quelli che aveva davanti erano <i>sicari. E che presto, volente o nolente, avrebbe urlato per il dolore. COn la Wunderbar che decideva strada e percorso, io mi sarei tenuto vicino al prete, affinché non iniziasse a correre o a chiedere aiuto. In quel momento, pensando al lavoro che veniva compiuto, mi venne in mente il progetto di quell'uomo, andato in fumo così miseramente in pochi attimi.

Niente sesso per te oggi, monsignor Brownye.

Come nella sua tana, il coniglio bianco si muoveva con astuzia e agilità. E con una buona quantità di tentazione e sensualità. La Wunderbar ci camminava davanti: mentre io ostentavo sicurezza, cercando di non guardare quella coda bianca e, oltre, le due natiche che si muovevano a destra e a sinistra, Brownye si consolava con quel bel vedere. In fondo, eravamo entrambi maschi. Più volte, però, dovetti minacciare il parroco, facendogli sentire la presenza della mia mano sulla sua schiena, che spingeva violentemente per farlo camminare più in fretta. Cammina. Cammina verso la tua morte. Questo stavo dicendo. Non avemmo problemi di alcun tipo: la Wunderbar aveva saggiamente decido un percorso ben appartato, un intrico di vicoli e svolte che non ci fecero incontrare nessuno, tranne qualche topo. La Wunderbar sembrò non apprezzare quella vista, forse schifata: distolse lo sguardo, nascondendolo verso il pavimento. Non impiegammo tanto prima di arrivare nei pressi di una struttura che, dal suo stato, sembrava essere un magazzino abbandonato.

Quel luogo, isolato dal resto del cerchio e del mondo, sembrava essere stato costruito apposta per quella sera. Sembrava esistere per accogliere sul proprio pavimento il sangue di quell'uomo, di quel pervertito. Il liquame scuro davanti all'ingresso sembrava poco invitante e l'oscurità generale della notte non contribuiva a renderlo più piacevole ala vista. Poche finestre e mura decadenti. Da quel luogo, Brownye non sarebbe uscito. Vivo, almeno. La Wunderbar saggiò quella porta, decadente quasi quanto il resto dell'edificio. Poi, estrasse dalla feretra una freccia, conficcandola tra muro e porta, nella sottile intercapedine che poteva scassinare quella malandata serratura. Accucciatasi leggermente, il pom pom bianco che usciva dai suoi pantaloni attillati attrasse la curiosità del parroco e, per un attimo, anche la mia. Poi, la Wunderbar spalancò la porta di casa con un sonoro calcio, che sbriciolò e tranciò il ferro arrugginito ed il legno marcio. Quella porta era stata distrutta da quella donna. E presto, lo sarebbe stato persino un uomo. Alla faccia del silenzio.

Entriamo entrambi e, finalmente, posso far prendere aria a Cassandra. La Wunderbar, intanto, ha preso uno sgabello, piazzato al centro dell'edificio. Brownye viene strattonato dal mio braccio, che si muove da solo, e viene a forza messo a sedere. Poi, torno sui miei passi e chiudo la porta, controllando che non vi sia nessuno nei paraggi. Niente. Solo la tetra oscurità. Un'importantissima amica.
Cassandra brilla grazie ai pochi raggi di luce che entrano dalle due finestre. Brownye la vede e rimane sconcertato per un attimo. Poi, trova delle parole che non mi sarei aspettato da uno come lui. Chissà, forse aveva una dose di coraggio in boccetta.
« Se fossi in voi uscirei da quella porta, canaglie! Non sapete chi sono io! Voi non sapete di chi sono amico! »
Brownye parlava con la sua voce acuta e stridula, poco sintonizzata e propria di un corpo ed una faccia come i suoi. Le sue rughe erano pregne di liquido biancastro, mostrando un sudore grasso di paura e calorie. Cassandra è nella mia mano la accarezzo con il mio pollice. Il suo freddo metallo mi racconta e mi dice di premere il grilletto, di farlo da un momento all'altro. Poi, però, mi ricordo che la Wunderbar sembrava parecchio felice quando eravamo arrivati, come se non aspettasse nient'altro dall'inizio della serata. Non voleva farlo intendere, ovvio. Ma so riconoscere il desiderio di sangue negli occhi delle persone; e lo so fare fin troppo bene. Mi avvicino alla Wunderbar e cerco di sussurrarle qualcosa nel suo orecchio sinistro. Era peloso e bianco e risplendeva di luce propria immerso in quel tetro grigio e nero.
« Lo lascio a te. Io controllo che non arrivi nessuno. »
Detto questo mi allontano, sicuro e persuaso che non avrebbe rifiutato l'offerta. Apro leggermente l'insenatura della porta, quanto basta per guardare fuori senza essere notati. Sapevo che la Wunderbar sarebbe stata felice. E, in fondo, se lo meritava: si era dimostrata una degna collega. E dallo sguardo di terrore che si leggeva tra le rughe e le zampe di gallina di Brownye, quello spettacolo non sarebbe durato molto.
Guardo fuori. Vedo il nero di una notte che sarebbe stata inesorabilmente lunga.